Todos os carros estão de volta ao lugar. Os gatos espreguiçam-se e afiam as unhas para dilacerar alguns passarinhos que nos acordam, lembrando-nos que domingo, seis e meia da manhã, é a melhor hora para ficar estar sozinho nas ruas do bairro. Nessas horas só se cruza com papas-hóstia e almas penadas chegando de baladas. Desde que o sol tenha saído, tudo parece bom por uma meia hora, às vezes nem isso. Depois, tudo o que peço é algumas poucas horas para ficar jogado no sofá, lendo o jornal. Futuro do pretérito. Se Asimov dizia que seria assim há cinqüenta anos, a história se repete como farsa sem nunca ter conhecido uma nesga de autenticidade. Então tá, também estou querendo fazer algo, fazer, fazer. Ler jornal é se ocupar demais com quem não tem nada conosco. Dormir de dia é morte em vida. Só queria ter a sensação que estou vivo, olhando para as partículas de poeira que dançam na luz, tudo muito bom por muito tempo. Não deu, tem isso para fazer, aquilo, chega meia-noite e ainda está tudo atrasado, sem sono e amanhã pegamos no batente cedinho.
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1 comment:
Detesto domingos. Me causam depressão. Mas sabe que passá-lo dormindo não é má idéia, não, viu?
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