Os verdadeiros guerreiros da verdade do verdadeiro metal

Jairo e Juliano chegam juntos à casa de shows, a mais conhecida a abrigar shows do forró na cidade interiorana, cujo calor derrete quem está à beira da piscina e ainda mais os dois e todos os que estão na porta do lugar, um deserto de asfalto e concreto. Ambos vestem preto e logo identificam seus pares.

- Aqui que é o Tijuana Bar? Não tem placa...

- Opa! Vamô quebra tudo com uns déti metal com nóis.

Apresentações feitas, simpatia imediata.

- Então, nós somos da banda de fora.

- Qual banda? Eu sou um dos organizadores. Não lembro de banda de fora...

- Do Virgin's Immolation.

- Ah é! Mal aí, já virei um tubão. Cadê os equipos d’ôces?

- Vamô lá pegar.

Tucano não perde as piadas no caminho. Sugere que Jairo e Juliano seria um bom nome para uma boa dupla caipira e que não era para eles tocar viola no show não. Os dois riem, mas ficam putos por dentro.

- Ô Ricardo, abre o portão aí pros meninos do Virge Immolation montar o palco, brinca Tucano. É o jeito dele, pensam.

A cena parece um hospital de campanha. Vários desfalecidos deitados no chão, vomitados. E o show nem havia começado.

- Falaí, seus poser!

Era Zé, o único contato de Jairo e Juliano na cidade.

- Cê que é um comedor de sucrilhos!; vociferam de volta, em uníssono.

Sentindo-se mais à vontade, os dois enchem-se de expectativa. A bateria eletrônica é plugada e devidamente programada. Eles não têm mais paciência com baterista; está todo mundo velho, os amigos não dão mais conta de tocarem rápido.

Sobem ao palco. Serão os primeiros a tocar, para poderem pegar estrada e voltar cedo. Todo mundo trabalha na segunda de manhãzinha. Antes do primeiro acorde, chega a polícia.

Tá cheio de “di menor” bêbado e o comissariado não perdoou. Venderam uma demo em fita, como antigamente. Coisa do demo. Voltam felizes apesar de tudo; missão cumprida.

Carta de Despedida

Lillehammer, 1994

Estava ouvindo uma música do Sport, uma banda francesa de emocore. Quando prestei atenção à letra, fiquei arrepiado. Foda-se se você acha clichê por ser o tipo de som que é. Foi por acaso, já gostava da música. Deu vontade de postar a música e a letra, mas quem vai entender que é algo tão especial em meio às montanhas de futilidades alheias? Algo intenso que jamais será sentido por outrem. Fiquei emocionado porque me lembrei de você. Não só de você, pois a letra me trouxe uma lembrança muito terna de uma menina que foi (ainda é) muito bacana; me lembrou mais a minha vida no último ano e de muita gente que passou por ela do que especificamente você; mas fomos namorados, então também me lembrei de você avassaladoramente, porque você irremediavelmente fez parte do tornado contemporâneo.

Não te odeio mais. Te odiava porque te amava, mas o amor é mais forte do que o ódio – e o esquecimento é mais forte do que tudo; não ter nada a ver com perdão, note bem. O ódio foi embora, junto com tudo que não é lembrança. O amor acabou sem aviso, num “puft!”, sem razão; começa irracionalmente e acaba do mesmo jeito. Acabou quando notei que não me importava mais se você estava bem ou não; por mais detestável que você fosse, ainda me preocupava com seu bem-estar. Foi bom dormir com você aqueles dias, eu tinha te matado dentro de mim. Você está viva agora, uma lembrança no meu coração. Espero que não entupa alguma artéria.

Hakai 6

Politicamente correto
É o meu pau
No seu cu

108

O seu cachorrinho acompanha-a, quietinho. Empurrando uma bicicleta. Ele nunca ouviu I Wanna Be Your Dog. Podia cantarolar sempre, no entanto.

Vegano, bonzinho. O passado de playba enterrado com visual hippie e muita aula de yoga. Espancava um moleque na escola que gostava de Shelter. Fazia bullying com quem ele teoricamente pensaria de forma semelhante anos depois. O garoto humilhado sequer reconheceu o seu antigo antagonista, que caminhava de cabeça baixa atrás da companheira. Sorte do garoto. O fascista zen, como diria Jello Biafra, sorriu cinicamente, encarando onde pisava com saudades de pisar em alguém.

Chegaram em casa e puseram um vinil da Janis Joplin. Fumaram um banza, brisaram por uma meia hora e treparam. Logo depois ele vestiu uma camisa da seleção e correu para a manifestação com um cartaz, belamente desenhado, pedindo golpe militar. Sua companheira ficou estupefata. Lembrou-se do velho ditado que tanto ouvia do pai, um velho punk – never trust a hippie.

A tristeza insinua-se no dia ensolarado

Os cabelos bem penteados, os óculos escuros e a camisa social contrastam com as mangas puídas dobradas, a bermuda, as meias esgarçadas e as sandálias com as tiras de trás estouradas. Aquele homem pouco envelhecera na última década – já estava alquebrado e com as linhas de expressão acentuadas há pouco mais de dez anos. À época, concedia entrevistas, um pouco mais bem vestido, à frente de um projeto social, já naufragado. Agora, nitidamente, depende de assistência social.

O repórter aposentado sempre o via caminhando desalentado pela rua. Naquela manhã, o extenuado jornalista acordara desanimado com o tempo chuvoso; a depressão lhe invadia e, por mais esforços que envidasse, era difícil superá-la. O súbito aparecimento do sol e o céu azulando-se incutiram-lhe ânimo e resolveu abordar aquele homem, a quem já entrevistara para uma rádio hoje tão extinta quanto ambos.

- Bom dia!                            

- Bom dia... – respondeu desconfiado o homem que já não parecia ter como envelhecer mais ainda.

- Eu já entrevistei o senhor algumas vezes, lembra-se? Desculpe-me, não lembro seu nome.

Não houve resposta. O homem desgastado permaneceu com o olhar receoso. O velho jornalista, por força do hábito, insistiu:

 - Você tinha um projeto social, como que se chamava mesmo...?

- Ora, vá se meter com a sua vida! – retorquiu aquele sujeito que algum dia foi midiático, mas agora parecia querer evanescer. A frase escapuliu com desespero, mas sem muita agressividade, como que também quisesse pedir desculpas, impressão reforçada pelo olhar implorando piedade.

Seguiram em sentidos opostos, sem olhar para trás, assim como a vida fez com eles.